Зима сгущеньем пустоты,
кристаллизацией безвременья
мостит сожжённые мосты
по их фантомным направлениям…
Уже распахнута душа
и верит в мир давно захлопнутый,
неволи пуще не страшат
следы бессмысленного опыта…
Шагнёшь, а дальше – ничего,
но усомниться – нет ни повода,
порог оставишь болевой
по зову неземного холода…
На мост, повисший на ветру,
недорисованный до прежнего,
взбредёшь, и вихри на юру
закружат в сторону безбрежную…
И где, какой из берегов
был правым? Оба сплыли, канули…
И ты свободен. И готов
со снегом падать неприкаянно,
лететь с бездонной высоты
моста, тебя не примостившего,
в сугроб угробиться, остыть
и вспомнить… Это сон! Проспишь его –
и можно дальше жить, как жил?
Зима, мосты, самозабвение –
всё явно выглядит чужим!
Назад из ничего навеяно…
