Как всегда захотел написать новый стих.
Но в голову мне ничего и не лезет.
На диване в углу рыжий кот мой притих.
Он во сне о сметане и молоке грезит.
Я подумал о том: что же сниться ему?
Что во сне он кошачьем видит?
Не расскажет свой сон никому, никому.
И меня может этим обидеть.
Я хотел написать про кошачьи сны.
Написать про их счастье и горе,
Описать о себе, и о жизни мечты.
Сниться им или небо, иль море.
Ничего в этот вечер писать не могу.
В голову ни строки мне не входит,
Может видит, как бегает он на лугу,
Или, может, по городу бродит.
Я налью себе чай, полежу, отдохну.
И кота будить я не стану.
Как же сладко он спит… я тихонько вздохну,
И решу: все же рядом прилягу.
Мой хозяин уснул, я дождался его.
Теперь можно мне сесть за бумагу.
Пусть о снах я своих не скажу ничего,
Ведь о снах моих можно петь сагу.
Снится мне горизонт, его алый наряд.
Снятся горы мне, снятся равнины.
Сниться то, где не был я никогда.
Пусть кошачьи сны и не длинны.
Никуда не хочу. Мне и здесь хорошо.
Меня здесь неплохо содержат.
Ничего не хочу и добавить еще.
В теплом доме меня часто нежат.
Все, что вам рассказал, то наш общий секрет.
Не раскройте его, полагаю.
Пойду тоже я спать, погашу в доме свет,
И к хозяину в ноги прилягу.