перекраиваю дневник, думаю : любила тебя всем сердцем,
сердце обветрилось и насквозь промерзло.
стоит ли вспоминать о куплетах/стихах из детской
той весны, неубранной и промозглой?
вроде бы проглотила, вроде пережила, высекла
без рубцов на коже какую-то хлипкую память.
только почему-то теперь чужая искренность
может с легкостью меня поранить.