Слагать стихи – нелёгкая работа,
Хоть в этом деле я – СПЕЦИАЛИСТ!
Строчу, и понимаю ненароком,
Что как и блок я тоже – символист.
Да что там Блок, я как Сергей Есенин
Жить не хочу, плюю на белый свет,
Я б может удавился в «Англетере»,
Да жаль, что «Англетера» больше нет.
В моей душе – Волошина пороки
И Маяковский залихватский свист,
И прочитает скоро мои строки
Какой-нибудь известный пародист.
Нашкрябает пародию лихую,
И выйду я в известность вместе с ней.
Так почему же я тогда тоскую?
Кому отдать – не знаю, хоть убей.
1985!!!
Обидели. Не напечатали.
Её так да. Меня так нет.
И трупными покрылся пятнами
Бумаги лист, и белый свет.
И чувства плесенью подёрнулись,
И ручка с белым колпачком.
Отныне – хватит – буду чёрные
Дела вершить. И то молчком.
Стихи – а что это за гадости?
Я никогда их не писал.
С олигофреновою радостью
Я восхожу на пьедестал.
Сверхпритязательного критика,
Сурово буркнувшего вслед:
«Лопату взяв, копать пойдите-ка,
Всё будет лучше, чем сонет».
Все ваши мысли знаю вроде-бы.
А вы не знаете.
Хи-хи.
Но что это?
Писал пародию,
А получились-то… стихи.
1996
Я сегодня плодотворен
И проворен. Ох проворен.
Быстро настрочу
В окончанье процедуры
Килограмм макулатуры
И захохочу.
Захихикаю незлобно,
Тихо радостно, и чтобы
Мне в себя придти,
Закурю я сигарету,
И решу: Пойду в газету,
Благо по пути.
Принесу стихи в газету –
А в газете места нету,
Только на роман.
И заплачу, и расстроюсь…
Поделом, имей же совесть,
Старый графоман.
1996