И дни светлей, и март не за лесами,
пройдём метелью мы по февралю.
Апрель проплачем вешними слезами.
О! Как я их за искренность люблю!
И расцветём на майском косогоре,
где каждый цвет не повторится в нас.
Растает грусть, на миг утихнут боли,
и холода уйдут из наших глаз.
И встретится нам лето золотое,
обласканное солнечным дождём,
и мы в тепло, по-летнему, густое,
вновь окунемся, с головой уйдём.