Очнёшься и заплачешь над собой,
что больше не услышишь звонкий бой,
что барабаны старенькие порваны.
И музами другими зацелованы,
уходят барабанщики гурьбой.
Их будто крысоловскою дудой,
звучаньем серебристым переменчивым
уводят за собою в нежность женщины.
А маленькие мальчики растут,
но музы мотыльковы – тут как тут.
А ты, тук-тук, сердечко золотое,
тихонечко заплачешь: «что я стою?»,
сжимая молча палочки в руке,
от нежности почти на волоске…
Картина Ольги Налётовой
***
Они вырастают
Они вырастают
из детских игрушек
из платьиц нарядных,
из бантиков, рюшей,
штанишек коротких,
бомбошек, сандалий...
Они вырастают
до неба, видали?
Уходят куда-то,
во взрослой одежде.
Любимцы забытые
ждут их, как прежде –
и мишка с оторванной лапой,
хороший,
и зайка, что милой
хозяйкою брошен,
мячи и лошадки,
и добрые книжки…
Растут и уходят
девчонки,
мальчишки...