Мертвый поэт - самый лучший философ,
Его мысли - цвета гроба,
Цвета кровавых, красных гвоздик,
И самое главное он всегда тих.
Как он думал при жизни
Не знает никто,
А как он умер - все узнают его в лицо.
Поэт мертв, поэт жив,
Черт его разбери, но в суматохе
Живого мимо пройди.
Возле мертвого постой - поплачь,
И прочитай его мысли вслух,
Привстань на колено,
Поклонись судьбе, потому что его никто не знал,
Кроме бумаги при письме.
Ручка - его единственный друг,
Бумага - подруга дня и ночи,
Луна - любовь, пришедшая во сне,
А облака - мечты о большой луне.
Все они простятся с тобой, о мертвец.
И дети - письма осиротевшие
Уйдут в библиотеки, в лучшем случае,
А в худшем - будут сбором пыли и вранья,
Живого - неживого мира, что ты оставил на коня.
И только я буду помнить тебя,
Пока не лягу рядом с тобой, о поэт.