Не потрогать, ни мыслью утешиться.
И внутри все как будто повымерло.
Даже ангел, сняв крылья, не крестится.
И снега забелили все набело.
Буквы, знаки - сплетенное кружево
Этих писем, словами уложенных.
Этих мыслей нелепое Божество,
Ощущений на чувства помноженных.
Кровоточат царапины. Лезвием
Нацарапаны строки. Но скомканы.
Не успеем, как будто мы. Бегаем,
Из огня доставая, осколками…
Чтоб сложить воедино и донести
Это хрупкое, тонкое, сложное.
Не задев струны душ, и чтоб обрести
Для друг друга почти невозможное…