Ты всё ещё живёшь в России,
хотя давно лишился прав
и в клетку стало небо сине
с обилием тюремных трав.
Не стало песенной отваги,
везде надрыв, во всём надлом.
Стихи рождаются в ГУЛАГе,
Поэту он постылый дом
и с отвратительным значеньем
барачно-нарный в нём уют.
Тюрьма-страна – все в заточенье
от безысходности поют.