Над палаткой пурга разыгралась сегодня,
Ветер рвёт на куски парашютную ткань,
Невозможно идти, и стоять невозможно,
И ворчать на погоду осталось лишь нам,
А в Москве мелкий дождь барабанит по лужам,
В нашей комнате сухо, и даже тепло,
На немытом столе остывает мой ужин,
Вспоминают друзья, молча глядя в окно,
А у нас здесь пурга, мёрзнут кончики пальцев,
Даже спальник промёрз, и его не согнуть,
И тоскливая мысль проникает всё дальше:
«Если так заметёт, как закончить маршрут?»
Горький дым сигарет с наслажденьем глотаем,
Выпуская в рукав, чтоб не знал командир,
Под напевы пурги мы опять засыпаем,
Мёрзлые рюкзаки в изголовье сложив…
1985