Мой телефон звонит без передышки.
Определитель выдает ненужный номер.
Обиды глупой подступают вспышки…
Я жду звонка, того… который, кроме…
Наверно слёзы застилают цифры…
И потому он не звонит, к несчастью..
А я придумаю тому… причины, мифы…
И жду… упрямо жду… как в покер – масти.
А саксофон мне душу рвет на части.
Мелодией «Лав стори» разразился…
Молчи, саксофонист, я умираю…
И если Он когда-то возвратится,
Ты передай… за всё его прощаю…
Рецензия на "И плачет, сука, саксофон» (Шурик Бездна)