И. Бродскому
...И ты стоишь пред образом луны,
Безлико возвышаясь над собою.
Ведут меня понтические сны,
И манит юг песчаною косою:
Безгласый, словно мертвенный, пейзаж,
Невыскобленный памятник мгновенья.
Катренный камень, скомканный пассаж,
Последний крик любовного сраженья.
И ты проходишь в проблесках воды
В моих глазах, но станет образ ярче:
Простая ткань красивейшей фаты,
Способна останавливать незрячих.
И где-то в отдалении поют
Колосья у ручья, вздыхая тихо,
Как будто бы в заоблачном краю
"Прощайте, дорогая Вероника"...