Лежу в анатомичке на столе.
Железный стол, и неуютно как-то.
В моём мозгу есть память о тепле.
Хотя он мёртвый, говоря де-факто.
И мозг мой мёртв и тело на нуле,
верней нуля пониже -- это акта
последнего конец. Теперь земле
меня предать. О, изощрённость "такта"
прощальных церемоний. Я хочу
чтоб не было патетики и плача.
Я Вам в гробу за это буду рад.
А если кто-нибудь зажжёт по мне свечу,
то он увидит в пламени горячем
моей души уютный хабитат.
1.11.08.