Москва-то горла поперёк…
На скверике в Гранатном
Стоит, слегка замёрзши Блок
В пальтишке аккуратном.
Ему б куда-нибудь в поля
Где лес, где снега горы.
А тут Московская земля
С умеренным обзором.
В двух метрах скопище машин
И переулок тесный,
Нет вдохновенья и причин
Писать стихи и песни.
Народ подвыпивший спешит,
Отметить год пришедший
А Блок насмешливый стоит
Его сознанье тешит
Что этот праздник, прошумев,
Уйдёт как все другие,
Проспится и покинет хлев
Умытая Россия.
Пойдёт пахать, ковать металл,
А в сквере станет тише...
И он изящный мадригал
О Родине напишет.