Когда-нибудь смерть
всем нам место укажет,
Всем без разбора.
И есть в этом что-то
прекрасное даже
С гадким задором.
Нет мира загробного,
нам после смерти
Хляпать лишь грязью…
Хоть страшно привыкнуть,
придётся, поверьте,
К однообразью.
Согласен, пусть черти
там будут (не черви)
Сыты от боли.
Любимая, знаю,
молитвой вечерней
Душу отмолит.
Нет мира загробного,
и после смерти
Грязью мне хляпать…
А хочется всё же
спросить на том свете:
– Как ты здесь, папа?