* * *
Они дружили с юношеских лет
И не один житейский перевал
Прошли на пару – критик и поэт.
Но друг поэта не критиковал.
Молчал – и не хвалил, и не ругал.
(«Молчанье, – думал, – это не обман».)
Да только сам себе в душе не лгал
И понимал: дружок-то – графоман.
Но как-то раз, уже на склоне лет
Поэт пристал к товарищу, чудак:
«Признайся, я талантлив или нет?
Ведь ты знаток. И друг мой, как-никак».
«Ну что ж, – ответил тот, – имей в виду:
Я не хотел. Но раз ты правды ждешь,
То знай: всю жизнь писал ты ерунду,
В твоих стихах таланта ни на грош».
«Спасибо, друг! – сказал ему поэт. –
А я-то верил в свой талант. Смешно!»
И вскоре он покинул этот свет –
Он, говорят, болел уже давно.
А друг себя до смерти не простил,
Твердя себе: «Мой суд был справедлив,
Но лучше б я кривил душой и льстил,
Хоть на неделю дни его продлив…»
Перекличка: http://www.stihi.ru/2011/01/10/7133