Потомок брошенных французов,
Коих гнала в Россию мгла,
Я был рождён – Евгений Клюзов
С понятьем отчего угла.
Всегда я назывался русским.
Часы песочные опять
Перевернулись горлом узким –
И русским уж нельзя назвать.
И от чахоточной Европы
Трёхцветный смрад везде проник,
И коммунизма призрак потный
От перенапряженья сник.
Теперь на трассах «Мерседесы»,
По ним реклам ползут огни.
Зовут куда-то стюардессы –
Туда, где не были они.
И задыхается Россия,
И сжата кольцами дорог.
Москва с неистовством мессии
Кидает мусор за порог!
Кидает тех, кто был наивен,
Кидает тех, кто сам кидал!
И самый умный инстинктивно
Бежит скорее на вокзал.
И на вокзале Белорусском
Берёт билеты на Берлин –
Знакомый город, в общем, русским,
Так выбивают клином клин.
И только я необразован:
Стерилизованный чуть-чуть
Их провожаю громким словом,
Бия себя в худую грудь:
«Куда вы едете, ребята?
В Европу призван комсомол?
Сказал же Ницше, что горбатая
Горбатый мелет лишь помол!»
Но каждый сам себе дорогу
Уж выбирает двадцать лет.
Нет коммунистов… Слава Богу!
Некоммунистов тоже нет.