То не стрела Амура остриём, –
подвох Судьбы, неосторожно-меткий...
И вот теперь ты, я, Судьба – втроём
в одной квартире, словно звери в клетке,
живём, существование дробя
речами. Что ни слово – будто дротик...
Уйти самой?.. турнуть Судьбу?.. тебя?..
И словно пугало на дачном огороде
одной остаться? В простынях зимы
так неуютно, если одиноко...
Есть Я, есть ТЫ...
Как превратиться в МЫ?!...
Да вот не получается с наскока...
7.01.2011