В который раз опять сижу, пишу тупую песню.
Затем на музыку я положу стихи,
Затем спою ее я без стыда и лести,
Затем спою вновь про свои грехи.
Спою опять про ненависть к учебе,
И про друзей, конечно, я спою,
И заблудившись в ебнутом загребе,
Через минуту я пойму, что я туплю.
Ну, вот умру я, и умрет со мной искусство,
Никто потом не вспомнит обо мне,
Лет через двести разгребая чей-то мусор,
Найдет их кто-то и присвоит их себе.