Тебе,тянувшемуся к прожектору в надежде на солнце
и ловкому миму истерик и светлой грусти,
все смотрящему в небо с колибри в руке,ожидая: она вернется,
проживающему не в центре,а - вне,у устья
реки,что похожа на теплое время года,
на вершинах семи холмов, в многоцветии N-ного Рима,
на который расщедрилась все-таки мама-природа,
заметая снегами тот,третий... Проносятся мимо
сквозь оркестр водосточных труб,слепоту светофоров
твои жизни... Проносятся мимо и - вглубь,под арку,
в суету бесконечных кварталов,семейных споров...
Покупаю конверт. Удивленно смотрю на марку.
-Здесь таких не печатают. - Ты из своей Атлантиды
шлешь мне долгий привет и одно из своих объятий.
Принимаю твой дар. И опять оживаю для вида
в суете серых улиц в уютном домашнем платье,
сером,как моль,чтобы ни город,ни кто-то третий
не увидел меня бредущей в тумане пустых новостроек,чтобы знали мои холмы,что есть ты на свете,
что есть небо,земля и ветер. И ты. Нас двое.