Сны в холодную пору длинней, подробней.
(с) Иосиф Бродский, «Эклога 4-я (зимняя)»
Прости за снега, белый дым на закате
над далью твоих времён,
за чёткость расплывчатых грёз о возврате
куда-то, где век сочтён.
Метёт, словно каждую мелочь сюжета
иначе не разглядеть
и не обвинить в соответствии цвета
чему-то, что можно петь.
Метёт. Оттого и минуты длиннее,
извилистей их пути.
И если напомнить о чём-то посмеет
хотя бы одна – прости
за случай, бесшумный и неповторимый,
обрывки безмолвных фраз,
за осень, зарёй опьянившую зиму,
кого-то, кто помнит нас.
14 января 2011