Мне бы не стихи писать, а давиться китайской кухней,
В перерывах обеденных спать, пить густеющий кофе на утро.
У таких, как я, нет времен, поколение мики мауса.
От нас разве чего-то ждут? Мы, увы, не умнее страуса.
График вечно спешащих людей, без подреберных органов чувства.
Мы погибнем в мире свиней, мы плюем на святое искусство.
И что каждый из нас твердит, приглушив пару рюмок настойки:
Изменить бы весь мир и сменить, президента, что хуже злой тетки?
Мы смешны в наших мнимых мирах, в этих глупых, тупейших препонах,
А на сердце у нас киста, из таких же, как мы, перезвонов.
И, увы, я такая как все, я больна неизлечимой болезнью,
Меня так же манит успех, только совесть давит по чести.
Я плевала на индивидуализм, коем пахнет, воняет по свету.
Среди нас, что не каждый артист, так художник просящий карету.