Я устал. Значит, жизни я больше не нужен.
Мои годы уходят, как в рыхлую землю вода.
На столе черный хлеб – мой вчера незаконченный ужин.
А напротив – окно. Только в нем не стекло, а слюда.
И гляжу я на мир через это слепое оконце,
словно с жизнью сверяя последний оплаченный счет.
И, как тоненький луч заходящего зимнего солнца,
я уйду в никуда. А куда же идти мне еще?