Тяжёлое небо. Морозно. Темнеет.
Стоишь, ощущаешь: душа леденеет.
А, Муза крылатая где-то застряла,
Сквозь тучи свинцовые биться устала.
Она полетала по разным поэтам:
С одним помечтала о том, и о этом.
Другому потом принесла вдохновенье,
Там третий зовёт, в нём созрели стремленья.
Лишь Лира должна свою нотку добавить,
Чтоб пелись стихи, и могли бы прославить.
Четвёртый напротив в хандре и печали,
Ему безразлично, как струны пищали.
Но муза решила ещё задержаться.
И в полной тоске чудо-строки родятся.
Она не заметила, как и взгрустнула,
Устала, голубушка, вот и уснула.
Как много поэтов о Музе мечтает,
Но как ей непросто, не многие знают.
Напрасно тревожат, и держат насильно.
Она терпелива, и в спорах бессильна.
Но всё же любимчиков явно имеет,
Иного читаешь, и разум балдеет.
Насколько прекрасны бывают творенья,
В них столько энергии и вдохновенья.