В просторных пушкинских полях,
То рысью на Пегасе, то пешком,
Пафнутий удаль нагулял -
Теперь и твой черёд пришёл,
Как лес дремучий, Авангард.
Но я дремучей всё равно!
Меня не испугал сам Ад!
Беру перо.
В чернила - капельку вина,
Смолы немых сомнений в слог,
И взбаламутим муть до дна
В душе - и Авангард готов:
"Приама ртуть на пир Омара!
О, ковш холодный бытия!"
Похоже, рама мыла маму.
Бардак в башке Пафну-тия.
Как перегрызть мне эти сушки,
Зуб мудрости не поломав?
Лес Авангарда, за опушку
Я не пойду, прости меня.
P.S. Не сегодня.
17 января 2011 г.