Нам не сложить опять мозаику,
И пазлы сыплются в истерике,
Прозаик пьян и скачет заинькой,
Поэт стекает в мир затерянный.
Но, Боже! Нового не сложится,
Звезда летит к другой галактике,
Нет у Прозаика возможностей,
А у Поэта сильной практики.
Так жалко эти пазлы старые,
В них совпаденье было полное,
Как новогодними петардами
Бросался ими ты по-черному.
Из-под дивана пазлы пыльные
Прозаик вымести старается,
Зовет Поэта в сны бессильные,
Но ничего не получается.
Ты мне не гость и не судья,
Ни друг, ни недруг,
И мне нет дела до тебя,
Ты мне - по ветру.
На сердце у тебя тоска, под сердцем - дуло у виска,
А на душе одна чернуха.
Ты эти пазлы не клади в стихи,
Как ни крути - всё выйдет проза,
В обратный путь стучат колёса,
Твоим надеждам вопреки.
Пора замаливать грехи.