Что пылало костром стало пламенем свечи,
И нет силы держать нам перо серафима,
В прошлом крики и брань, в ржавой рясе мечи,
Жить не так хорошо, но еще ведь терпимо.
Что бурлило потоком тут из крана вода,
Не сказать и не спеть, что случилось не с нами.
Крыша, пол, потолок и четыре стены,
И ты замкнут средь них со своими мечтами.
То что было надеждой стало пеплом на руках,
Ускользающий день в призме стекол оконных,
Кем мы стали теперь, кем мы будем в веках,
Пред очами детей наших внуков рожденных.
Лишь некрополь из грез остается у нас,
Как сквозь пальцы вода наше время уходит,
Что хотели достичь того нету сейчас,
И холодный февраль в наши души заходит.