Мне как-то опостылели стихи:
прокрустовы объятия хореев,
анапестов и прочей ахинеи, -
опилки лингвистической трухи.
И роза, как известно, пахнет розой, -
оставив рифмы для людских забав.
И непечатны лёд и ледостав.
И, нецензурные, грохочут грозы.
Есть - в небе самолёта белый след,
и есть - синеющие ногти смерти,
есть - новорожденный в тугом конверте.
А что касается стихов – их нет.