Опять пуржит белесо заоконье,
Сугробы раскорячились горбато,
И, значит, снова буду словно конь я
Толкать осточертевшую лопату.
И на Петра не перестану злиться:
Моя бы воля – закатал на нары!
Не мог, зараза, выстроить столицу
Слегка южнее – скажем, на Канарах!
18.01.11.