А жизнь, она, как марафонский бег,
Где путь со старта не всегда - прямая.
Мы понимаем и не понимаем,
Что тщетно ловим призрачный успех.
Но у кого-то жизнь, всего лишь, спринт:
Рывок, триумф, овации, победа,
А мимо чьи-то судьбы, чьи-то беды,
И невдомек, кто жив, а кто убит…
И незачем смотреть по сторонам –
Что суждено, пусть то и происходит,
Но тот, кто ищет, не всегда находит
И скорбно придается вещим снам.
Но у иных вся жизнь всего этап
Одной, но бесконечной эстафеты,
Где ни к чему прогнозы и советы,
И в этой гонке он и бог, и раб.
* * *
Бегут без остановки все со всеми:
Кто свой этап, кто спринт, кто марафон,
И кровь в висках, как колокольный звон,
Отсчитывает прожитое время…