В моих руках кленовый лист сухой,
Когда-то на упругой гибкой ветке
Он был зелёный, а не золотой
И бился на ветру как птица в клетке,
Жаль для весны – он больше не проснётся,
Хоть пятерня его и дарит свет,
Еще он пахнет осенью и солнцем,
А за окном кружится в вальсе снег…
На подоконнике под книгой тяжеленной,
Пусть сохранил и форму лист, и цвет,
Он и сегодня – необыкновенный,
Но в этой сказке больше жизни нет…
Моя любовь – как этот лист сухой,
Обнимешь – всё рассыплется трухой…