...которая и данту диктовала,
и за собой тебя вела по кругу
ржаного поля и на горьком дне
отчаянью растрепывала жало -
Она тебе протягивает руку
и музыку включает в тишине...
Прошу Ее тихонечко о личном
(не поминая всуе ни харона,
заезженного, ни его весла...) -
хоть шепотом, бесцветной тенью биче
к тебе впустить.... Они бесцеремонны,
химеры ночи, суть их ремесла -
посеять страх, запутать... О тоске
поэтому ни звука! – в точку сжата
и сожжена в сковороде селены.
Январь - ну да, простуженный аскет,
сморозил глупость, голосит палата
под номером шестым...И вдруг колено
чуть вздрогнет, обожженное ладонью
твоих стихов... И ветерок из сада
подхватит и тебя озвучит другом
всех парадоксов мира. Пусть бездонно
боль тянет вниз, но нам туда не надо.
Не оглянись... спираль ведет по кругу,
конечно, вверх...
