Он так редко дарил ей цветы,
Еще реже давал ей советы,
На холсте из опавшей листвы,
Рисовал он ее портреты.
Он любил ей смотреть в глаза,
Целовать ее белые руки,
Все обиды ее прощал,
Просто он не терпел разлуки.
А она, как ночной мотылек,
Опускалась к нему на колени,
Поцелуем снимала упрек,
И спасала прикосновеньем.
