Кем вам я отныне стану, - решайте, пожалуй, сами, - вот только скажу напоследок - какой из меня пример?! Ведь я - не печальная дева с серебряными волосами, - и не влюбленный ребенок, что шел на верную смерть. Не девочка-менестрелька, влюбленная в старого барда, что с некой другой - постарше - делить захотел свои дни... Я - запах твоей постели. Я - взорванная петарда, что, тщетно взмывая к небу, затем устремилась вниз. Я - леса промозглый сумрак, огни на ночном болоте, где клюквы глаза - с похмелья и пни, покрытые мхом. Я - вихрь ночей бездумных, безумия жаркий вопль, - я - теплый розовый вереск, травою поросший холм. Я - зов твоей жаркой крови, - ты будешь идти по следу сквозь ночь, сквозь леса и болота, сквозь пустошь немых веков... Нет, я - не рабыня слова, не жертва слепой безответной, - я - Ветер, и я - Свобода.
Ведь имя мое - Любовь.
Кем вам я отныне стану, - решайте, пожалуй, сами, - вот только скажу напоследок - какой из меня пример?! Ведь я - не печальная дева с серебряными волосами, - и не влюбленный ребенок, что шел на верную смерть.
***
"Я - жаждала выйти, пытаясь взорвать Пустоту, надеясь узреть тот незримый, но важный источник. Мы равных - не видим. Не видим и тех, кто потух в погоне за Вечным дойдя до финала, до точки. Я жажду, того же, что ты - этой странной, иной, порой непонятной, - но все же - безумно желанной, я жажду тебя... я зову - но тебе - все равно. Ты снова не видишь, к чему тебя столько вела я. Мы стали одним, - с той минуты, как руку подал, с той самой минуты, как взглядами - со-прикоснулись... Наверно, хотеть недоступного - тягостный дар...
Мы оба больны этим даром... "
"Истлевший окурок тихонько пускает последний свой дым в потолок. Молчит темнота. Улыбаются черные тени. Мой дух - не в отрыве от тела - почти невесом, и Силы незримой поток отдается в колени. Я знаю, - ты где-то с другими, весною больна, смеешься, тяжелые косы отбросив за спину... А я... у меня здесь - одна темнота - тишина, - и снова - которую жизнь - коротаю один я... Как будет? Как было? Вернется пропущенный шанс? А может, все будет иначе, чем было, - кто знает? Быть может, в той книге уже не останется нас, - а будет другой, - соответственно - будет - другая...?
Я трус... я ублюдок... читаю себе приговор...
И сколько их будет еще - перелетов и станций...
Пока что я жив. Ведь пока что - не выполнил долг.
Я слишком любил тебя.
Чтобы с тобою остаться."