Закончился день,
Вечер пролетел незаметно,
Вот уже ночь на дворе,
На столе догорает свеча одиноко.
Сидит поэт, и о чём-то мечтает,
И никто в целом мире,
Мыслей его не узнает.
Сидит поэт, и о чём-то мечтает,
в облаках он где-то летает.
Может быть грусть
Пеленою накрыла глаза,
Нет, наверное ангел тихонько,
Что-то на ухо шепчет ему.
И вот он писать начинает,
Писать он может ночами.
Свойство есть у поэта такое,
Мысли излагать на бумаге.
Разговор это безмолвный,
Разговор который никто не услышит,
С мыслью разговор наедине.
И пусть не всегда хотят нас понять,
Но мы друг друга всегда готовы понять,
А большего нам и не надо.
Не просим мы себе статуй
Из бронзы отлитых,
всего-лишь каплю тепла и внимания,
Каждый из нас пожелает.
Я не великий поэт,
Что бы все мне узнавали,
И слава мне совсем не нужна
Просто дайте тепла и внимания,
Которых просит душа.
(ПО всем поэтам мира)