Зарисовка
На холсте капля с кончика кисти
Превращает бумагу в картину,
Позволяя сознанье очистить
И взбежать по тому серпантину,
Что, взлетев новогодним салютом
До небесного дивного края,
Так пронзительно карты все спутал
Даже тем, кто совсем не играет.
Прорисованность или размытость,
Ловкость рук или с чуткостью тонкой
Отражённая полузабытость
Наших судеб, заложенных в гонках,
Бесконечно идущих по кругу,
Потерявших конец и начало?
А нужны ли мы были друг другу?
Что же чувственность так источало?
Но ложатся мазки постепенно,
Изменяя привычные виды...
Вот уж волны вздымаются пенно,
Словно горечь нелепой обиды,
Нанесённой несказанным словом
Или лишним, напротив, неважно...
Никому в ней не будет улова,
Сколь бы не был искатель отважен.
На полотнище слёзы упали...
Под мазками невидимой кисти
Превращаются в то, что искали
Продавцы непреложности истин
Осенённые злой лихорадкой,
Окрылённые ложною верой,
Что готовы испортить украдкой
Всё, что было воссоздано с мерой.
Белый цвет исчезает бесследно...
Идеальность осталась за гранью.
Раньше краски в ней черпали бледность,
А теперь привели к вымиранью.
Но зато появилась картина.
В ней и радость и боль вперемешку.
И летящий виток серпантина
Появился, как будто в насмешку...
15.01.11