В наших маленьких тесных жилищах
мы не слишком счастливо живем.
Нездоровую кушаем пищу
и бульварные песни поем.
Примитивно, убого, банально
протекают года в тишине
в разоренной моей, коммунальной,
обезумевшей этой стране.
Мы не ищем ни света, ни правды,
не курим фимиама богам.
Барабанные палочки радио
ударяют по нашим мозгам.
Лишь порою, теснясь на балконе,
под небесным тоскуя огнем,
мы глядим на рисунок знакомый
светлых капель, роящихся в нем.
Сердцу чудятся ясные дали,
незнакомые нам города,
то, чего на земле не видали,
да и вряд ли увидим когда.
И тщедушное тело калеча,
несказанной надеждой живой,
наши души сгорают, как свечи,
озаряя бедлам мировой.
23 октября 1996