Грохот в дверь. Крики. Свет. Attention. Je vous prie
В утро. Дождь. Площадь. Ветер. Cafe. Я внутри.
Ветер треплет нагие тела деревьев.
Не единственная, но, по-видимому, душа - в отрепьях
Нищий - площадь - шатаясь по ней - лишает
Кажущейся непереходимости. Шарик
Marcelского гашика изнутри нычки -
И пара аккордов, лицо, страничка
Тщательно, медленно писанной книжки -
И вот день распахнут! Tres bien. А фишка,
Mon cher, - в этом сглаженном, трезвом взгляде
Поверх тротуара (рыбачат ****и),
Поверх супрематорно вычурных зданий
(Имел честь знакомства с последней пьянью,
Но не архитектором. Не повезло)
И неба (где бедность - почти музло).
Выше, вслед за дымком от Маroccoдобытого уголька -
В мое Я. Вот он. Да - voila! - не укажет рука.