(А.Блок)
О доблести, о подвигах, о взлёте
Я позабыл на горестной земле,
Когда в простом бумажном переплёте
Она лежала на моём столе.
Мне дал её раскосый незнакомец,
Изысканно коверкавший слова,
Когда в алкоголической истоме
Из кабака я брёл домой едва.
«Поэзия серебряная века»,-
Сказал даривший книгу доброхот.
Ночь, улица, мосты, фонарь, аптека
В пленительный сорвались хоровод.
Ах. Блок! Ах, Незнакомка! Ах, «Двенадцать»!
Ах, женщина под насыпью во рву!
Ах, Мережковский! Ах, Кузмин! Ах, Надсон!
Не в выморочном сне, а наяву!
Увы! Я в ней не прочитал ни строчки,
Китайского не зная языка,
И книгу ту в томленье полуночном
Своей рукой я сбросил со стола.
13.08.2008