Мы – скала, мы холодные камни над морем камней,
Белым чайкам мосты, бедным людям – к полёту трамплины,
Вьются в нас резвых ласточек гнёзда из грязи и глины,
Спят под нами улыбки застывшие гладких костей.
Ты ответь нам, сюда приходящий художник, скажи,
Смог бы ты передать этим маслом, гуашью, пастелью
Ветер, воющий гулом трубы и тончайшей свирелью,
Пробуждающий в скалах подобие спящей души?
Мы намного прекраснее, тоньше, чем видят глаза
Человека простого, не знавшего холод прилива.
Руки пены морской, шторм и бурю любя терпеливо,
Вечно тянемся вверх,- к отраженью воды,- в небеса.
Ты ответь, наша жизнь истечёт, камни примет земля,
Что останется здесь, кроме ветра и птиц гомонящих?
И промолвил старик, прежде молча на скалы глядящий:
«Ничего, только море и небо, и, может быть, я»…
