Они смотрели сквозь меня, не замечая…
А мне хотелось им кричать, что я живая…
Они встречали по сиреневой одёжке,
А мне хотелось – по душе, хотя б немножко…
Они не знают, мы с рождения в кредите…
Проценты капают, хотите – не хотите...
Но жизнь и есть кредит, что предоставлен Богом.
И все мы платим, кто-то мало, кто-то много…
Мы все родились не случайно, а по делу…
Мы все - таланты, но порою неумело
Мотаем жизнь, как-будто запись на кассете…
И вот тогда с небес приходят письма эти…
Что мы должны не раскисать, не жить впустую,
Иначе жизнь за бесполезность конфискуют.
За нас никто прожить не сможет наше время…
Здесь каждый сам, хотя в толпе идёт со всеми…
Я так хочу увидеть в людях не обложку…
Заметить душу, хоть бы с краю, хоть немножко…
Но безразличием больны сердца людские
И оттого, видать, несчастные такие…
Когда не хочется других заметить рядом,
Когда полна душа смертельным злобным ядом,
Небесный банк давать кредиты перестанет,
Ведь слишком больно люди злом друг друга ранят…