...за безграничным счастьем обычно следует страх...
Мой просветлённый будда ценит быт –
епархию покоя и уюта
и нежность, доведя до абсолюта,
измученный блаженством плоти, спит…
так тихо, будто дух его не здесь,
по крайней мере, минимум до завтра…
А мне не спится - мысленная смесь
бурлит вскипая, и сорвав дозатор
свободно льётся ямбовый настой
с былинным терпким запахом тревоги,
в пропорции - одна слеза на сто
сухих соцветий прошлого. На слоги
разбилась туча снежная, летят
они легко, как крошки пенопласта
в стеклянном шаре. Кроткое дитя
и ныне там, где будничность цветаста
и живы все... а клюквенный кисель
вкусней борща, повидло в карамели
упрятано надёжно, карусель
кружится, и мечты не заржавели
от монотонных, затяжных дождей...
Там Бога "нет", но будущее светлым
быть обещает, образа вождей
трёхглавы, а бессмертные заветы
довлеют молотом и гнут серпом.
Навек в подкорку вписанное вкратце -
«бороться и искать», ну а потом…
................................................................
…Да. Я нашла! Но я решила сдаться
в мещанский рай. Чудесный наш мирок
ты довершил по моему этюду -
мой мудрый будда, истинный пророк.
Мне страшно... но будить тебя не буду…
