В остатках дня – лишь сумеречный свет,
И моросит прохладный мягкий дождь.
Идёт ноябрь, вливая сизый цвет
В проливы дней, где шхуной ты плывёшь.
Унынья нет, ну потому хотя б,
Что в этом всём есть правда и покой,
Что воздух свеж, а дымчатый ноябрь
Наполнил дни великой тишиной…