Большинство свободных творцов иже поэтов, жаждут прихода музы. А от кого то из них она и не уходит. Долгими днями и ночами, благословляет их чуткие умы, на творение тех строк, что начисто врежутся в сердца обывателей и коллег. А я её ненавижу. Ненавижу, как ненавидит обречённый своего палача, зная что не получит смерти, а лишь новую порцию пыток. Ненавижу потому что, когда она приходит, это значит лишь одно - я на грани. На грани суицида, массовых убийств, на грани непоправимого. Значит боли скопилось столько, что её уже не слить никуда, кроме тех кодированных строк в текстовом документе в запароленной папке, с именем "Психопатический бред травмированного разума".
Забавно как то так получилось... Вроде пару слов срифмовать могу в любом настроении, в любом состоянии. Но по сути, это такая муть, которую стыдно даже на рулоне туалетной бумаги опубликовать. А лучшие стихи (ну по крайней мере, по моему мнению, а я из тех рядовых, что не мечтают стать генералом) о любви, о детях, о мире, о счастье, льются лишь тогда, когда на душе лишь два желания: 1) что бы музыка (которую не каждый сочтёт музыкой, а скорее рёвом реактивного двигателя) никогда не смолкала, ибо только она лечит. 2)заснуть и никогда не просыпаться, чтобы никогда больше не видеть этих лиц, не чувствовать этих эмоций, не дышать этим долбанным воздухом.
И если бы можно было пообщаться со своей музой, я бы точно нашёл, что ей сказать.
Моя милая, дорогая, уважаемая муза! Знай. Ты мой наркотик. Мой защитный механизм. Я люблю тебя. Но в тоже время, как же я тебя ненавижу...