Сонету твёрдость плавила мозги
Всей твердостью своей застывшей формы.
За сотни лет так примелькался контур,
Что можно было сдохнуть от тоски.
И в грусти он смотрел по сторонам,
Пытаясь рифму чуждую примерить.
Но критик бдел и не хотел поверить,
Что слог иной пойдёт его губам.
Ах, бедный стих, безмолвия глагол!
Тобой Петрарка пил живую воду,
Шекспир слагал любви земную оду
И Данте вывел музу на престол.
Ты хочешь новых платьев, старина?
Попробуй выпить дактилем вина.
23.01.2011
Сонет Дирижера : http://www.stihi.ru/2011/01/23/2629