Поэтов, да не судим строго
И волшебство на их страницах,
Где негой трепетной струится
Наверное, дыханье Бога...
Пусть он смешон и чувством истов,
Пусть он бессребреник и сир,
Но с видом этим неказистым
Поэт - потусторонний мир...
Но чем, но как, но в чем та сила,
Что прогибала небеса,
И воспевала и корила
Сквозь воспаленные глаза?..
Не нужно... Все минует... Это -
Взойдя к истокам Естества,
Пройдет сквозь Гул, Огонь и Лету
Цветком лилейным Божества...