Всё пустое, пустое...
Эти бледные лица,
Эти странные фразы
На белой странице.
Эта жизнь, непохожая
Вовсе на чудо,
С неестественной позой
И неистовым блудом...
Эта жизнь за печатью
Наветов и сплетен,
Где любви огонёк
Средь зеркал неприметен...
Зеркала заполняются
Бредом и чушью.
Я рисую картину
Не маслом, а тушью:
Чёрный, чёрный кристалл.
Там за тёмным стеклом
Огонёк машет хрупким
И зябким крылом...