Седой художник росчерком пера
легко кладет этюды на страницу:
чернеными штрихами серебра
с нее слетают зимней стаей птицы...
И светятся стеклярусом огней
по брови утопающие крыши.
Крестами птичьих лапок — стылых дней
узор морозом-пейзажистом вышит...
Не я — скорее он — отобразит
сон, сотканный поэзией из яви...
За гранью дня душа моя скользит -
Вся! - вглубь листа, не думая о славе...