Прости меня. Все двери нараспашку.
И ходит тень с задумчивым лицом.
В истерике рву на себе рубашку,
Наедине с пустеющим крыльцом.
Сквозняк рукой срывает занавески,
И грудь, как леской, режет снова мне.
Ушла в рассвет четвертая повестка,
Что нам с тобой не быть наедине.
Прости меня. Мосты сведут не скоро.
И там уже тогда не будет нас.
А я в стихах никак уже не скрою,
Как мним и зыбок наш с тобой романс.
Прости меня. Все двери нараспашку.
Я рву стихи и рвусь с обрыва вниз.
Зашейте снова мне эту рубашку,
Чтоб я порвал опять ее на бис.
20 октября 2010 в 22:42