Ничего не изменится,
Потому что с годами
Люди только увеличивают свои стены,
И каких то 2-3 километра,
Что отделяли их от системы,
То есть гОрода
Набирают просторы,
Сравнимые только с линией экватора.
Всё те же вывески «Coca-Cola»
Периода перестройки
И дом Быта
Рядом с свалкой,
В ней корыто
И пару простынь.
Здесь всё напоминает осень
В самих худших её проявлениях.
Капли, что стекают со стенок
С ободранной штукатуркой,
Высоких и жёлтых
Подходящих бы более «дурке»,
Нежели хлебозаводу.
Так вот эти капли
Ползут так медленно
И не уверенно,
Подобно слезам матерей
Проплакавших полжизни,
Так и не зная, что они здесь делают
И зачем.
С чем встретит новое утро Ичинилука?
Здесь всё пахнет разлукой,
Детским бандитизмом
И пожилым алкоголизмом,
Но более всего
Нереализованностью!
Поэтому – ничего не изменится!
Как бы ни хотел ты или я,
Эти стены будут продолжать
Стискивать клешни.
Уже нет твоего любимого леса
И конечно
Пруд превратился в болото!
Так ещё немного
И не останется народу,
То есть населения,
Потому что своего мнения
Эти люди(?) уже не имеют.
Большинство из них греют
Мысли о предстоящей попойке.
Эта ограниченность мышления
Показывает нам консервацию времени,
Поэтому – ничего не изменится!